Kitten's meow

Hace unos días, en una de mis conversaciones con el Dr. A, me decía, respecto a algunas cosas que yo le contaba sobre mi actual sentir,  que él casi siempre tenía la sensación de estar en el centro del algo muy importante, razón por la que se imaginaba capaz de vivir situaciones extremas, pues esa idea de estar en el ojo del huracán, de ser lo ácido del jugo,  la costilla del sancocho, aquello sin lo cual no van a pasar [un montón de] cosas muy importantes, lo hacía sentir capaz de vivir sin mayor problema lo que comúnmente nos parecería insoportable.

Comer comidas de las canecas o soportar varillazos, porque acaso alguien vería un día su cara, factor que desencadenaría una serie de hechos que podrían resultar en la resolución, porque no, de una pregunta tal como la  del origen del universo.

Yo quise responderle [aunque a la postre no lo hice] que me pasaba lo exactamente opuesto: que yo tenía, casi todo el tiempo,  la sensación de no ser algo más que un personaje secundario, una actriz de reparto que aparece de cuando en cuando en segundos planos desenfocados, que se dedica a mirar y escuchar, sin tener un rol fundamental o decisivo en el conjunto de la historia. Algo parecido a ese personaje de un cuento de Ende que permanece mucho tiempo detrás de un telón a la expectativa de que este se abra y su gran público lo vea, cosa que nunca llega a ocurrir. Un personaje que solo unos pocos advierten y sobre el que comentan -quizás- al final de la historia : ¿viste esa sombra rara al fondo todo el tiempo?

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Yo casi todo el tiempo tengo la sensación de no estar en el centro de algo crucial o importante. De pronto me haya impactado mucho en la infancia haber escuchado a Carl Sagan explicar lo que significaba el tiempo de una vida humana en relación al  tiempo considerado desde una perspectiva geológica y del tiempo que ha transcurrido desde que el universo fue creado.

Tal vez caló muy hondo esa imagen en la que Sagan salía parado en un cuarto casi casi completamente oscuro, en el que se podían ver infinitas partículas de polvo flotar, y  nos explicaba que nuestra galaxia era al conjunto total del universo lo que una de esas partículas de polvo a esa gran habitación. ¿Qué podría significar a la luz de la inmensidad del universo una vida humana?  Podría serlo todo, la cuestión más importante [por ocurrir aún contra toda probabilidad] y podríamos reivindicar a Hesse cuando dice que cada uno es un ensayo único y precioso de la naturaleza; tanto como podría ser nada [a la luz de todas las cosas improbables que a la larga ocurren y que  en el contexto de la infinitud del universo  no importan].


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A veces me  gusta imaginarme el fondo marino cuando me voy a dormir. Apago mi lámpara y me empiezo a imaginar a esos frágiles animalitos color neón que se mueven grácilmente y me tranquiliza saber, a la luz de eso, que mi vida no es en absoluto importante. Que si yo me muero los animales de los fondos marinos van a  seguir con vida y movimiento, sin que mi falta ocasione su decoloración o su desintegración. También me gusta pensar, antes de dormir, en el bosque, en los sonidos, en los animales que ya se han ido a dormir y en los que se despiertan a vivir de noche. Es una forma de olvidarme de mi.

Otras  veces prefiero imaginarme el universo entero. Lo veo desde afuera, tal vez como lo ve dios cada mañana desde la ventana de su habitación, a lo lejos. Los planetas, las galaxias, las grandes explosiones que ocurren por todo lado, el nacimiento de nuevos mundos a cada instante. Todo eso en lo que las vidas humanas no tienen importancia alguna. Movimientos [casi eternos] que escapan a mi comprensión, regularidades que no se afectan  por nada de lo que yo haga, ni nada de lo que a mi me pase. Casi siempre tengo la sensación de no estar en el centro de algo crucial o importante. Eso me ayuda a vivir.